« Nous, Louis, Roi. » Ainsi signait celui qui, en cet été 1715, n'est déjà plus Louis le Grand. Une bête affamée ronge la jambe du Roi-Soleil, de l'Apollon danseur, et l'Europe a parié qu'il ne passerait pas la fin du mois d'août. Il lui reste dix-sept jours pour se dépouiller de ses masques de dieu vivant, de monarque absolu, et se découvrir homme. Dix-sept nuits pour revivre ce qu'il a aimé, bâti, détruit. Un poignant face-à-face avec lui-même, avant d'entrer dans l'éternité, les yeux grands ouverts.
Je n'aurais pas pensé pouvoir entrer si facilement dans la tête de Louis XIV. On vit ses sentiments et on comprend ses préoccupations, on ressent la douleur qui lui monte de la jambe et va finalement l'emporter. On se plait à lire ses observations sur ses femmes. On frémit à l'idée de ce que les médecins lui font subir pour tenter de le sauver.
Une réussite, dans un genre qui d'habitude ne me sied guère.
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