Le soir tombe de fatigue. Je te regarde dormir. Je n'aimais pas bien ça, le sommeil, avant. Le sommeil, avant, je pensais que c'était comme d'apprendre à peindre au Moyen Âge. Rien ne te réveille, me dis-tu, mais beaucoup de choses t'empêchent de dormir. Comme je te comprends. Moi c'est encore autre chose. Cette autre chose regarde le vide. Et dans l'ennui finit par se tordre.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
