À la naissance de sa fille, quelque chose s'éveille en elle. Une brèche s'est ouverte en donnant la vie. L'oxygène s'est infiltré dans sa flore en dormance. Des pousses ont germé. La maison, la cour fleurie, le mobilier de jardin promettant des soirées mémorables, le cellier rempli de bouteilles, les séries télé dévorées en rafales pour garder son couple en vie ne suffisent plus. Elle rêve maintenant d'autre chose. De la liberté dont jouissent les chevaux sans oeillères. Ses branches tremblent de tout son corps, mais happée par la maternité, elle contrôle sa forêt à coups de bourgogne aligoté. Mais soudainement tout reprend vie. Toute sa jeunesse ressurgit, sa force d'arbre se réveille. Les branches du vieux pin rouge, le cri des oiseaux fantômes, les cerises vertes au marasquin, la peau rose calamine de Karine, les spaghettis boulettes du bar salon. Nos forêts intérieures est un roman sur ces vies qui ne nous ressemblent pas dans lesquelles on s'emprisonne. Ces prisons qu'on tente de fuir avec les tisanes de sapin de Jolène l'esthéticienne. Quand il faut tout détruire au bulldozer, la pelle dans la terre en profondeur, pour laisser la nature repousser.
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