«Nihil, Nada, Nothingness, Néant... Nibergue. La perfection, elle n'existe qu'en ce pays de Nibergue où s'en retourne la Mélie, son temps fait, cette grand-mère tant aimée du Maillard du Roi des rats. L'agonie de la Mélie, le pugilat avec le Père devenu furieux et qui la terrasse, le désert de cette interminable nuit de veille durant laquelle Maillard tente de répondre à la question muette de la moribonde : De tout ce temps qu'en as-tu fait ? et lui, le temps, qu'a-t-il fait de toi ? De sa fenêtre il regarde, Maillard, pourrir à vue d'oeil le paysage amour, la brume écume et poisse ce bric-à-brac de briques et ferrailles qu'ont déliré les hommes près du beau fleuve lisse qui passe, il surveille, Maillard, le pont de Bezons par où vont bien finir par se pointer les Tartares. Qu'elle soit terminée l'aventure. Comme si l'on n'avait jamais existé. Nibergue, enfin.» Maurice Frot
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