C'était la nuit de Noël. Une fine neige tombait, donnant à toute chose une apparence ouatée.
Helen dormait d'un sommeil agité. Depuis la disparition de sa fille, près d'un mois plus tôt, elle ne réussissait plus à atteindre un sommeil réparateur. De plus, cette nuit-là, de chien de la famille, un bichon maltais, jappa en grattant la porta d'entrée, ce qui n'était vraiment pas dans son habitude. Inquiète, Helen se leva, poussa le chien et ouvrit la porte.
Un réverbère éclairait faiblement la pelouse. Au bord du trottoir, un long paquet avait été abandonné. Étrangement, aucune neige ne le recouvrait. Intriguée, elle s'avança vers la forme qui, au bruit de ses pas, bougea et émit un faible gémissement.
Helen se précipita pour découvrir ce fameux colis. C'était une fille. Sa fille. Celle dont elle espérait nuit après nuit le retour et qu'elle avait tant pleurée. Elle poussa un hurlement pour appeler son mari, qui dévala les escaliers.
Rapidement, ils emmenèrent leur fille à l'hôpital et la firent examiner. Le médecin qui la traita découvrit d'étranges marques sur ses poignets. On aurait dit qu'on lui avait tranché les veines...
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