Un jour, j'avais entendu un écrivain dire à la radio qu'il préférait être singulier qu'original. Cette phrase m'avait interpelé. L'originalité que je cherchais depuis toujours dans mes oeuvres n'avait-elle pas quelque chose de factice, d'artificielle ? Jusqu'à maintenant je dessinais et j'écrivais pour ne pas parler de ma vie. Mon existence n'était-elle pas plus singulière ? L'homme n'était-il pas unique et la vie universelle ? Selon Deleuze, raconter son histoire personnelle n'était qu'une petite affaire privée. Nietzsche était devenu fou en comprenant que l'existence était trop grande pour lui. Ses mots fixaient des vertiges comme Rimbaud. En me rapprochant de l'essence de ma vie, je voulais mieux comprendre l'existence humaine. Je décidais d'écrire chaque jour une page de mon journal intime.
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