Un texte à fleur de chair, à fleur de peau, à fleur de femme. J'excelle dans l'attente, ma première cellule. J'ai mis plus d'une fois au monde. J'excelle dans la veille. La quiétude de la maison, c'est moi. La passante qui reste, c'est moi. L'aile de la lumière, le temps nu tutoyé, moi encore. La mémoire, l'urgence à combler faim et soif, à guérir les genoux, essuyer les bouches et le reste aussi oui. On m'enlace désenlace au chevet des jours gris. Des contes à entrer dans la nuit sans frapper.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
