On ne décide rien.
Canevas sans pesanteur. Direction hésitante mais qui peu à peu se précise. Des brindilles s'amassent comme aimantées par un vouloir obscur. Allers et retours où l'on se laisse surprendre. Panthéon personnel et commun. Ce ne sont que petits riens qui prennent figure de grands touts. Costume un rien trop vaste où se tenir aux aguets. Sans visage, tout près sans doute, dont l'odeur gagne, l'Inconnu veille.
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