No son mas que las cuatro, pero es invierno y el sol ya se ha puesto. Ninguna nube refleja ya sus rayos oblicuos en el cielo claro y helado, pero el aire se tine de un ligero color rosado que todavia brilla sobre el suelo cubierto de nieve. Vivo sola en una casita perdida en un paraje inmenso y solitario. No me llega ningún eco de vida. Ante mis ojos, la llanura desolada esta cubierta de blanco, y encima de las pequenas colinas abruptas desde donde se desliza la nieve, mas escasa aqui que en terreno llano, se advierten solamente unas cuantas manchas negras que han aparecido bajo el efecto del sol del mediodia. Algunos pajaros atacan con su pico el duro hielo que cubre los estanques; ha helado sin cesar. Extrano estado mental el mio. Estoy sola, absolutamente sola en el mundo, el azote del destino ha acabado con mi vida. Sé que voy a morir y me siento feliz, alegre. Siento que me late el pulso y pongo mi mano flacida sobre mi mejilla febril. En mi se agita una mente vivaz y ligera que emite las últimas senales de vida. No veré nunca mas las nieves de un nuevo invierno, no sentiré nunca mas, lo sé, el calor vivificante de un nuevo verano, y con esta certidumbre empiezo a escribir mi tragica historia. Sin duda alguna una historia como la mia deberia desaparecer conmigo, pero un sentimiento indefinible me empuja, y estoy demasiado débil de cuerpo y de espiritu para resistir al menor impulso. Cuando la vida era vigorosa en mi, estaba segura de que su sacrilego horror haria imposible contar esta historia, pero puesto que ahora muero, profano el terror mistico que ella me inspira. Asi es el bosque de las Euménides donde solo los moribundos son admitidos. Y ahora Edipo va a morir.
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