Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
Avec ce nouveau livre, l'auteur nous convie à une succession d'observations lentes et passagères mais aussi comme à des traversées d'écriture qui rythment sa marche à travers les paysages qui ne forment qu'un chemin, celui d'un silence en apesanteur qui envahit tout peut-être, les arbres, la plaine, la terre, le ciel. Instantanés de vents, de pluies, tout ici apparaît dans la perception d'une conscience qui regarde les choses telles qu'elles sont jusqu'au dépouillement de soi ? « Mais qui respire », s'interroge l'auteur en observant la présence qui est comme sa lumière en tout. Ce livre, le lecteur s'en rendra compte, inspire une joie de ne rien être dans le courant d'une nature qui n'est autre que soi. Loin des chemins lyriques de la poésie, les mots ici agissent comme autant de catalyseurs qui nous relient au regard qui est non-pensée et émerveillement.
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