Bien quisiera yo, amigos lectores espanoles, tener la pluma de Cervantes para con ella ganar vuestra benevolencia en favor de la narración que me propongo escribir. Pero, aunque el mismo suelo y cielo vieron nacer al célebre ingenio que ha sido y sera por siglos la admiración de Europa y al oscuro individuo que esto escribe, la naturaleza dotó al uno con sus mejores dones y dejó al otro, si no desheredado enteramente, a lo mas con un corto patrimonio en la república de las letras. Anadase a esto una ausencia de treinta anos que casi lo han hecho extranjero en su patria, y no sera dificil conjeturar con qué poca confianza emprende, enfermo y casi moribundo, la composición de una obra en espanol.
Pronto, me temo, vendran muchos a preguntarme: ¿por qué la emprendes? A esta pregunta responderé diciendo que la naturaleza es mas poderosa que la costumbre y que es ley bien conocida de la condición humana que, a medida que envejecemos, se rejuvenecen las impresiones de la ninez y de los verdes anos. Nada, paisanos mios: me empecé a convencer, algunos anos ha, que habia entrado dentro de los términos de la vejez con el perpetuo revivir que noté en mi de imagenes y memorias espanolas. Hasta mis suenos, que por muchos anos habian sido, por decirlo asi, en mi lengua adoptiva, comenzaron a mezclar con el otro idioma el castellano. Desde entonces he sentido un vivo deseo de probar si el cielo me concederia, en el corto espacio que me puede quedar de vida, la satisfacción de dejar siquiera una obrita a Espana en que sus hijos hallasen tal cual entretenimiento unido con algún provecho.
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