Ils sont des milliers comme lui dans les centres de tri postal, anonymes, inconnus ; c'est à peine si l'on parle d'eux en cas de grabuge, de temps en temps. Mais Luc parle, Luc sait écrire et raconter sans phrase, avec la saisissante vérité du vécu, le quotidien travail sur les quais, la nuit, dans le froid, les copains, les parties de cartes, les verres sur le zinc, la bouffe à la cantoche, les discussions politiques sans fin, la détresse morale, les petites joies. Luc dit aussi ses soirs de vague à l'âme, quand le passé remonte à la mémoire, avec la Normandie de sa jeunesse, sa mère, la petite Lou, et puis ses amours d'à présent avec Laure la désinvolte, avec Carole et sa douceur. Quand un conflit se déclare au centre - accidents, manifs, affrontements, le scénario ne change guère - elle est le havre d'un peu de tendresse dans cette existence gris blême, qui va soudain se figer dans la violence d'un absurde combat. Avec la simplicité sèche qui faisait déjà tout prix de {Tristes banlieues}, Walter Prévost est l'un des rares jeunes écrivains qui réussisse à fixer aussi précisément l'éphémère de l'époque et le ton d'une génération.
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