Oh ! regardez cette petite personne dont les mains sont celles du lézard des ruines. Regardez son front de Bonaparte. Ses yeux d'aveugle qui viennent de retrouver la vue. Comment chantera-t-elle ? Comment sortira-t-elle de sa poitrine étroite les grandes plaintes de la nuit ?
Et voilà qu'elle chante, ou plutôt qu'à la mode du rossignol d'avril elle essaie son chant d'amour...
Elle se dépasse, elle dépasse ses chansons, elle nous dépasse. L'âme de la rue pénètre dans toutes les chambres de la colle. Ce n'est plus madame Édith Piaf qui chante, c'est la pluie qui tombe, le vent qui souffle, c'est le cuir de lune qui met sa nappe.
Extraits de l Hommage de Jean Cocteau à Édith Piaf. Nul n'a pu l'ignorer.
Nul n'a pu l'imiter.
Nul ne peut l'oublier.
Elle s'appelait ÉDITH PIAF.
Pierre Perret. Dans les rues de mon enfance, l'ai-je entendue chanter, la fille de la goualeuse et de l'acrobate ? Je le crois, et c'est ainsi que par sa déchirante voix s'exprime, non pas ma jeunesse, nain ut âge hors de tous les âges, un âge éternel.
Robert Sabatier. Lorsque, les projecteurs brûlent ou ensanglantent la chétive merveille, lorsque ses mains pâles battent l'air, avares de gestes, lorsque sa voix soudain enflée boit comme une encre fatale tout le silence de la salle, alors on se rend, ligoté, heureux de l'être.
Christine de Rivoyre
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