"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Avec l'élan du cerf-volant libéré ou de la main qui s'élève pour cueillir les rêves, ici les poèmes sculptent l'entrouvert des mots, cet espace insondable où l'évanescence est matière, transcendance. Une densité du silence en la nature et en soi où tout chemin égaré mène à la profondeur de l'air.
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