Si donc les comtois se risquent à ouvrir ce livre, ils n'y trouveront pas autre chose que l'histoire de ces temps déjà lointains ; les racontotes, comme on dit au pays, datant des beaux moments de la jeunesse, les, histoires des paysans dont le collégien ne rougit pas d'être, misères des petits bourgeois de la ville, sans compter le menu. Pour dire le vrai, ces contes, ne saurait jamais s'appeler un roman parce que, le lien apparent n'existe pas. Il n'y a et il ne saurait y avoir; ni coup d'épée dans des fantômes, ni alinéas nombreux, ni comtes ni marquis d'aventure. Les gens du pays ne sont point comédiens vivant de pâtés de carton et de poulardes peintes ; ils mangent beaucoup et du bon, parlent peu mais de leur mieux. Allez, nos racontotes ne vous mettront point la tête à l'envers. Vous ne trouverez là ni donzelles précieusement adultères, ni seigneurs pommadés portant rapière. Les beaux champs verts, la montagne, la rivière n(ont que faire de ces mistifrisis de salon, avec leurs histoires et leurs falbalas. Dans le vert des prés, il y a la banc et le roux des fémelins broutant, le bleu des blaudes et le gris des charrues. Vouloir changer ces couleurs, c'est barioler sans goût, nous n'y toucherons pas et nous laisserons les arlequins, là où ils sont mieux que chez nous.
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