Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
Dans chaque mot surgit un leurre et une gloire. Expliquer la poésie est toujours chose possible. La parole figée est vieillissante, avilissante ; je la hais, elle me limite. Il n'y a pas de liberté unique dans la lecture du regard [...] La vérité n'existe pas, peu à peu, j'écris dans un poème où seule l'erreur est lucide.
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