« ... car, car on vient toujours à tuer ce que l'on aime ! » Aglaé éteint son téléviseur. Elle se prépare à sortir. Elle se peigne sous la lumière crue de la salle de bains, un peu de rose pâle sur les lèvres, réajuste son chemisier. Dans l'étroit vestibule, elle passe une paire de chaussures basses. Elle est prête. Elle ferme la porte derrière elle, monte dans l'ascenseur qui l'emmène jusqu'au rez-de-chaussée par à-coups. Des enfants jouent bruyamment sur le bitume. Les arbres jaunissent en mille nuances. Aglaé suit le petit chemin qui l'amène jusqu'à la station, une guérite compliquée de verrières bombées agrémentées de vitrines dans lesquelles sont proprement tendues des affiches publicitaires. Aglaé ne s'assoit pas sur le banc d'aluminium profilé, elle craint son contact froid. Sifflement léger, la rame de métro, toute blanche, le roulement des portes automatiques, Aglaé s'installe, le visage tourné vers la vitre. Un p'tit mec à moto dépasse la rame. Aglaé reconnaît l'engin.
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