Gilles Lapouge est un écrivain qui ne se déplace guère. Quand il voyage, dit-il, c'est pour raconter ses voyages. S'il quitte l'Europe, et l'infinie variété des lumières qui inventent son Histoire, c'est qu'il a lu un roman d'aventure ou rêvé sur un planisphère. Le départ, le périple et le retour au pays natal ne servent qu'à préparer l'instant délicieux où les noms et les mots feront apparaître des déserts et des îles, des frontières et des lagons, des sommets enneigés et des mégalopoles. Et comme tout encre, pour lui, est sympathique, il faut attendre de le lire pour connaître ces merveilles cachées. Est-il bon guide, cet " écrivain-voyageur " qui confond les points cardinaux, va sur des routes qui n'existent pas, ne nous conduit nulle part et nous égare systématiquement, peut-être exprès ? Le pire si l'on cherche les images et les bonheurs du tourisme et des circuits pittoresques. Le meilleur si l'on aime les mirages, les arrières pays, la beauté invisible des choses les géographies imaginaires ou le bruit de la neige. Tous ces mystères sont contenus dans ce nouveau recueil de textes et de songes où il nous abandonne dans les Iles Sous-le-Vent, les mensonges des contes de fées, les ors et les ruines du continent brésilien, la poésie de toute terre humaine.
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