Dans le New York des fifties, Daniel Hummer est détective privé. Hummer ?
Tu parles… Son vrai nom c’est Silberstein. Shlomo Silberstein. Hé oui ! Il est youpin, un vrai, estampillé, certifié, retaillé.
Mais dans sa chère ville de New York d’après-guerre, un nom juif, ça ne fait pas sérieux sur une carte de privé. Surtout avec ces initiales…
Les gens étaient toujours en train de lui demander de leur prêter du fric ? S’il avait du fric, il ne ferait pas ce boulot !
Sous le joug du District Attorney Kleinharsh, il se retrouve flanqué de l’inspecteur Donovan, policier raciste afin d’enquêter sur une étrange affaire de cambriolage manqué dans une synagogue.
Manqué oui, mais il y en a eu d’autres de manqués, et tous chez des juifs. L’anguille sous roche est tellement énorme, que Shlomo, euh pardon Hummer, décide d’aller jusqu’au bout. Ben oui, une collection impressionnante d’objets religieux juifs a été dérobée sans qu’aucune plainte n’ait jamais été déposée, ce n’est plus une anguille, c’est un congre…
On bat les pavés du Lower-East-side, en passant par le Metropolitan Museum, on baigne dans cette communauté juive, on en visite des synagogues, on assiste à des fusillades type « tontons flingueurs », on fait même un petit tour chez les SM. On en prend plein la figure et surtout on en redemande !
Vous voulez un bon coup de marrade, sans prise de tête ? Un langage aussi soutenu que celui de San-A, eh oui, un soupçon de Frédéric Dard plus une pincée d’Audiard ! Voire une analyse du milieu juif new-yorkais des années 50, mais sans s’empêtrer des formes ni du politiquement correct. Entre, nous rien ne vaut le bon vieil argot distillé au vitriol, de l’humour décapant, grinçant, mais qui ne vous fait pas grincer des dents, il vous fera plutôt étirer les lèvres tout le long des 124 pages
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