Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
Je suis le conteur d'histoire, Celui qui crée les mondes, Dans ma tête les mots inondent, Toujours entre peur et espoir, J'écris, juste parce que c'est ma cam, Si je ne le fais pas, c'est le drame. Je ne suis pas écrivain ou un poète, Juste un survivant, un peu obsolète, Qui n'a pas fait d'étude, Qui a eu une vie un peu rude. Je n'ai pas appris la poésie, Et pourtant, c'est toute ma vie, Depuis l'âge de 8 ans et la mort de mon père. Poèmes, les histoires, me sauve de mes galères. Écrit est un médicament, Que. Je prends un peu tout le temps.
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