Voici l'histoire d'un homme. C'est une sorte d'ermite d'une quarantaine d'années, un ermite en milieu urbain. Déjà chauve, il se cache derrière une monstrueuse moustache balai-brosse, avalant le peu de mots qui osent la franchir. Des vêtements sombres, sans prétention, Auchan ou Prisunic, recouvrent un dos voûté, volontairement, pour perdre quelques centimètres qui pourraient dépasser de la foule. Il vit dans un immeuble au cachet - petit bourgeois avec ascenseur - mais il prend l'escalier. Pour le sport. Et la solitude aussi, on rencontre peu de monde au fil des marches. Il habite au dernier étage, il a toujours aimé les combles, aménagées ou pas. Et puis survoler la ville du regard, de son corps ne lui déplaît pas. Au dessus de. Il est toujours bon de ne pas s'impliquer. En rien. Il vit au milieu des autres. Incognito. Si un inspecteur enquêtait auprès de son entourage, il obtiendrait le portrait d'un homme discret. Si discret que personne ne pourrait le décrire. Quelques uns lui donnerait même un quelconque dieu en usage, avec ou sans concession.
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