Les livres ne cessent de paraître et de se relayer sur les devantures des librairies et dans les supermarchés. Ils se multiplient ; ils prolifèrent. Nous sommes débordés par eux, pris de vertige devant les piles qui s'amoncellent dans nos bibliothèques, désespérés d'en venir à bout. Nous assistons incontestablement à une mutation dans le rôle qu'a tenu le livre dans la civilisation, par trop livresque, qui a été la nôtre jusqu'à la grande révolution télématique. On serait désormais poursuivi par le spectre de la disparition du livre-papier. On commence bien sûr par se récrier de révolte et de tristesse. On proteste de son irréductible tendresse pour ce bon vieux livre qui respire l'arbre et l'encre. On proteste ; on regimbe. On ne renoncera pas à la relation sensuelle, quasi-mystique, avec le livre ; on continuera de tourner la page pour suivre les péripéties du héros ou de son auteur. Peut-être ne résiste-t-on autant à la perspective de la disparition du livre-papier que parce que nos décors sont toujours faits de livres.
Le ciel bien sûr, gribouillé de versets ; la terre aussi, pavée de livres. Nous serions condamnés - provisoirement ? - à vivre dans un univers de lettres. De-ci, du texte ;
De-là, du texte. On est interné dans le texte. Dans tous les cas, le livre promet ou menace de s'offrir de longues obsèques dans des livres comme celui-ci où il n'est pas tant question de son histoire que de ses prestigieux déraillements.
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