C'est toujours le poème qui meurt en dernier parce qu'il est gorgé de lait d'enfance. Je me souviens de mon premier poème gravé à l'aide d'une épine sur le tronc d'un baobab. Et m'accroche à ce seul défi du temps, à cet enfant qui n'a jamais vécu et qui vit, à mon embryon clos comme un tombeau.
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
Un véritable puzzle et un incroyable tour de force !
