Musicien, danseur, sculpteur, écrivain. professionnel ou amateur. malheur ou euphorie. à chacun son mode d'expression, à chacun ses muses.
Alors je vous laisse ici pousser une porte de mon monde, longtemps restée condamnée par pudeur ou manque de courage, par crainte du jugement ou par peur que l'on se méprenne. J'ai aujourd'hui fait le choix de laisser qui le souhaite, parcourir les écrits de mes pas hésitants de l'adolescence à ceux de mon entrée dans le monde adulte ; j'espère que chacun pourra s'y reconnaître en tant qu'acteur, en tant que spectateur, en tant que victime ou en tant que bourreau, peu m'importe.
Étrangement sombre, je ne contrôle pas ce que j'écris, c'est tout simplement un besoin, un plaisir, un exutoire. un moyen de soulager mon coeur sur le papier pour que la lueur dans mes yeux brille d'une joie de vivre toujours plus ardente, des vers noirs pour apprécier chaque jour un peu plus mes bonheurs. Paradoxe. Quand l'amour de la vie vous pousse à écrire, pour se délaisser des ombres qui s'y promènent parfois, pour exprimer des rêves qui ne se réalisent pas assez vite.
Alors dehors le vent souffle, les arbres plient sous le temps qui passe, le soleil embrasse la lune et décide de lui laisser place, mais moi je ne peux jamais dormir, et j'écris. j'écris de peur de vous laisser échapper si je laisse échapper le temps avec la nuit. Vous. ma famille, mes amis, mes ennemis.Vous. les inconnus que j'ai croisés ou les personnages que j'ai créés.Vous. les gens qui peuplent mes écrits, qui font danser ma plume, souvent sans le savoir.
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