«Comme je l'aimais, comme nous nous aimions. Cela va sans dire, et l'e'crire me serre le coeur. Ma mère, ma maman, il n'y a qu'une femme au monde que je peux appeler ainsi. Quel dommage. Quel ga^chis. Je ne lui en veux pas, non, lui en vouloir, ce serait encore la vouloir. Encore rester accroche'e. Les gestes d'apaisement dicte's par la raison me cou^tent mes nuits. On me conseille de me blinder, mais me blinder ne sert a` rien, ou alors je ne me blinde pas ou` il faut, comme il faut. Ma me`re m'occupe, ses lamentations me submergent, sa mauvaise foi, ses chantages, son agressivite' de'guise'e en tendresse. Je sors de mes visites lessive'e. Tu prends les choses trop au se'rieux, m'e'crit ma tante. Il faut que tu fasses un stage de je-m'en-foutisme ! Je dois le reconnai^tre, j'ai d'e'normes lacunes en je-m'en-foutisme.» M.N.
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