Il est des histoires incandescentes que l'on voudrait écrire avec un grand H, pour les inscrire dans la grande Histoire, pour atténuer le goût de sang, de cendres et de terre qu'elles laissent en soi, comme pour conjurer le mauvais sort.
Était-ce ma destinée, une mauvaise farce, une plaisanterie douteuse dont la finalité m'échappe encore, l'infortune, ma mauvaise étoile, un pied de nez du grand architecte, le hasard de la naissance ? Je ne sais pas si Dieu existe. Il ne m'a pas laissé sa carte de visite.
Mais je me dis qu'il devait y avoir un ange protecteur au-dessus de nos têtes, guidant mes pas, pour traverser cette épreuve du feu, l'inceste. Cette intime conviction demeurera. La Femme que j'étais n'est plus. Et vous, seriez-vous prêt, seriez-vous prête à perdre plus que vous ne croyiez posséder ?
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