La Dordogne avait repris son dû. Il regardait son ami en contrebas, planté droit dans les graviers, l'eau jusqu'aux genoux, la tête levée vers le ciel, les bras et poings dressés eux aussi comme une provocation, comme un appel au combat. Un combat rageur, douloureux, contre l'inconnu responsable du malheur. Il visait le ciel, le vide, l'espace, le rien. Ce que certains appelaient fatalité et d'autres, destin. Il ne visait pas l'eau. Inconsciemment, il se refusait à croire à la responsabilité de la Dordogne. Comment la rivière aurait-elle pu vouloir du mal au pêcheur, son enfant, lui qui l'aimait, qui la connaissait, qui partageait ses humeurs, qui savait la lire, la comprendre. Un cri s'expulsa contre l'incompréhensible. De la pulsion, naquit la douleur. La douleur se transforma en peine. La peine en fatigue. La fatigue en haine. Il fallait que quelqu'un paie. Et d'une manière ou d'une autre, quelqu'un allait payer.
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