J'avais sept ou huit ans. Je me souviens que devant la maison passait quelquefois l'après-midi une vieille femme mal fagotée, un vieux sac à l'épaule et un bâton à la main.Elle montait la côte d'un pas lent, jetait des coups d'oeil furtifs, suspicieux et inquisiteurs. Il me semble que bien souvent aussi elle ne regardait rien ni personne et discutait toute seule, marmonnant des choses incompréhensibles.Les gens l'appelaient Marmite. Je ne lui ai jamais parlé. Mais certains enfants, plus courageux que moi, l'interpelaient.Je sus par l'une de mes grand-mères, qui ne traînait pas dans la rue mais prenait quand même le temps de surveiller ce qui s'y tramait, que Marmite, passant devant chez nous, allait à coup sûr chez Maurice, un épicier perdu dans la cambrousse, mais dont le jambon était réputé. Il le vendait avec ou sans gras, et ça nous faisait rire...
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