Cézanne.
Colette.
Dumas.
Durrell.
Giono.
Mistral.
Pagnol.
Renoir.
Sand.
Van Gogh.
Zweig...
Il y a des affinités électives qui déterminent notre existence, sans que nous y prenions seulement garde...Un champ de lavande sous le soleil implacable de juillet, des oliviers frémissant sous la brise, les premiers amandiers en fleur... images qui ne doivent pas nous faire oublier une autre Provence, plus secrète.
Il suffit de pousser une porte ornée d'une ferronnerie, de se glisser dans la cour intérieure d'un hôtel particulier, de marcher le long des sentiers de transhumance, d'avoir l'onglée en cueillant les olives fin novembre, juste après la première gelée, pour appréhender la « vraie » Provence, celle qu'on apprivoise peu à peu, et qui finit par devenir notre pays du coeur.
L'histoire, présente à chaque pas, sublime la lumière, la couleur, la sensualité d'un pays à nul autre pareil, où tout paraît plus fort, plus intense qu'ailleurs.
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