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Monchaillon ? Un sale bled. Perdu en plein bois, loin de tout. A part les bistrots ou l'église, les distractions sont rares. Quoique. Sans préavis, on a descendu Françoise Fauchet en pleine nuit. Et dans le presbytère, en prime... Une sainte pour les uns. Une harpie pour les autres. Bref, une personnalité, la Françoise. Membre du conseil municipal, certes, mais de là à être dessoudée. Un doute cependant. Qu'est-ce qu'elle traficotait en cet endroit à une heure pareille ? Le localier Francis Morey, aussi hargneux que déprimé au gré de son degré d'alcoolémie, se le demande encore. Le plus surpris de tous, celui-ci. Et pour cause : sa vengeance tournerait-elle mal ? Quant à Frédéric-Auguste Grognat-Lemaître, allergique à tout uniforme, un rien fabulateur et tellement feignasse, soi-disant détective privé parisien, il va de surprise en surprise. Décidément, les rues tortueuses de ce trou cachent de singuliers paroissiens et de drôles de pratiques. Au fil de la vision complémentaire des deux narrateurs, l'humour des dialogues fait mouche. Et ce n'est pas le seul : la rubrique nécrologique se remplit peu à peu. Deux points de vues, une vérité dans ce roman écrit à quatre mains.
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