Ici la mer retourne vers nous Sa blancheur de jeune morte.
Il n'y a rien que la certitude Du jour en fuite par-delà La ligne mate d'un horizon Sans joie, sans promesse.
Tant pis pour nos mains défaites :
En ouvrant les mauvaises portes, Le vent qui les précédait A soufflé les feux du dernier poème.
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