Dans la nuit du lundi 10 juin au mardi 11, Jérôme Savrit avait mal dormi. Un brouillard livide, que ne perçaient ni la lune ni les étoiles, où se cassaient net, après une brève lancée, comme contre un mur résorbant, les faisceaux des lampes électriques de poche, s'était répandu sur Paris éteint, doublement noir, où l'obscurité avait une épaisseur de poison, laissait aux narines et à la gorge un dépôt huileux et charbonneux.
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