Il y a bien longtemps, au coeur d´une vallée où allait sinuant un cours d´eau alangui, des berges verdoyantes s´étendaient, accueillantes.
On pouvait y errer en tout ravissement, tant la vie s´écoulait douce et paisiblement. Bordée aux alentours de ses forêts altières, on eut dit un écrin de verdure et d´airain subtilement mêlés, bien précieusement ciselé.
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Un peu avant midi, les cloches de Saint-Gengoult tintèrent à la volée, se perdant en écho au creux de la vallée. C´était jour de 15 août.
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J´étais au bord du ru, à demi sommeillant Sur la mousse, étendue, au soleil caressant Lorsqu´une mélodie, imperceptiblement, Vint éveiller mes sens en grand étonnement.
La brise portait les notes le long de la vallée Et élevait les sons à l´orée des forêts.
Je percevais au loin la magie éthérée De cet air qui vibrait dans un souffle envolé.
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Je m´étais assoupie. Et plus que la musique, ce furent le bruit des roues sur le chemin pierreux et le bruit des sabots qui soudain m´éveillèrent. Le chariot avançait tiré par une mule qui allait trottinant, le pas rasséréné, au côté de cet homme qui marchait sans détour soufflant dans un roseau.
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Il était troubadour. Il venait d´Icarie.
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