Alors il lui raconta tout, avec une joie féroce, et toute cette gloire qu'il venait de vivre, qui continuait à l'envelopper de son cocon douillet, qui lui était nécessaire, certes, qu'il ne réfutait pas, bien au contraire, lui semblait bien mièvre, bien peu de chose, à vrai dire presque rien, par rapport à la rage qui grondait et exultait en lui au fil de son récit et de ses souvenirs... Le bruit des vertèbres qui craquaient ; l'explosion du crâne sous sa chaussure ; le scalpel qui s'enfonçait dans l'oeil, les oreilles découpées, les cafards qu'il faisait avaler au gosse avec son vomi, les membres déchiquetés, le sang, les viols, les meurtres, les tortures ! C'était cela, la vie !
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