« Aujourd'hui, Polaroïd raté, rien ne vient - la surface blanche puis les gris montent de je ne sais où - je ne peux discerner ton visage mais une branche, une brindille, une forme indécise. Je détourne la tête sans m'en rendre compte, tout me retient à ce galet entre tes dents... »
Ce livre mêle textes et photographies : chaque fragment est envisagé comme une image en soi, en même temps qu'un matériau malléable, en constante évolution. Une évocation féminine traverse ces notes, sans que jamais ne soit précisée la nature de celle-ci ou le rôle effectif qu'elle tend à jouer. La femme dans ce livre est-elle pur prétexte ? Mannequin prenant la pose ? Amante ? Ce sont ici les couleurs qui répondent...
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