La vie est un roman dont les impatients voudraient tourner rapidement les pages ; mais ont-ils pensé un jour qu'ils arriveraient si vite à l'épilogue ? La fin dit : aimez-vous, il n'est jamais si tard que l'on ne pense, mais quand on y pense, c'est déjà trop tard. Des au revoir qui se conjuguent au passé simple, qui se racontent au passé composé, qui ne connaissent aucun présent et qui hésitent au futur antérieur. Combien d'hypothèses déclinées à tous les conditionnels ? Combien de rimes dont les sonorités s'entrechoquent ? Combien de lettres envoyées sans accusé de réception, de mots doux effacés d'une boîte aux lettres électronique ? Voici le récit d'une passion écrite à l'encre noire sur les pages jaunies d'un journal retrouvé. Récit d'une aventure anonyme, des sentiments, de l'amour à la haine, des émotions empreintes de chaleur et d'amertume, qui font naître des moments extraordinaires.
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
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