La veille de la pleine lune du mois hindou de Phalgouna, en février-mars, dans chaque village de l'Inde, à chaque carrefour, on dresse de grands bûchers, avec pour combustible des galettes séchées de bouses de vaches « sacrées ». Le soir venu, d'immenses brasiers illuminent chaque carrefour, où l'on vient brûler, par paquets, de vieux vêtements, et avec eux tous les mauvais souvenirs de l'année écoulée. Au matin, on rend visite à ses amis, ses voisins, ses aînés, et on enfarine le visage de tous ceux que l'on rencontre à grandes poignées de poudres multicolores en criant « Holi Haï ! », « C'est Holi ! ». La plus exubérante des fêtes indiennes s'appelle Holi, fête de l'Amour et du Printemps. Quelle folie et quel bonheur ce fut de vouloir photographier ces foules en extase, hurlant de rire, soufflant à tue-tête dans des clairons et des sifflets, courant déchaînées en tous sens, tapant à bras raccourcis sur des tambours, des bidons ou tout ce qui pouvait provoquer un peu plus de tumulte sauvage et de joie délirante ! Car nul n'est épargné. C'est une bagarre générale, gigantesque, et en même temps une vaste rigolade. Le but de cet extraordinaire festival religieux est de faire fondre les frontières entre les individus pour fusionner avec la divinité. Les cataractes de couleurs se mêlent et se confondent en tourbillons irisés de soleil, pour masquer tous les corps, les unir en une seule apparence identique et sombre. Et de ces ténèbres, en une sublime métamorphose, surgit la lumière de l'Unique. Il n'y a plus d'ego, plus d'hommes ni de femmes, plus de jeunes ni de vieillards, plus de riches ni de pauvres. L'âme individuelle rejoint l'âme universelle. Pour quelques instants magiques, chacun se retrouve en amour avec le Cosmos, et le Temps n'existe plus.
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