Au milieu de Stockholm se dressait un imposant bâtiment de briques rouges et de façades de verre : le Capio Sankt Görans Hospital. Au troisième étage de cet établissement, de longs couloirs blancs menaient à la chambre 121. Et dans la chambre 121 dormait Ulla. Dormir était le mot clinique utilisé par les médecins pour désigner le coma dans lequel Ulla était plongée depuis maintenant de trop nombreux jours - jours qui, si mes comptes étaient justes, et toujours selon les termes employés par le corps médical, venaient tout juste de se transformer en « deuxième semaine ». Ulla était ma femme.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
