« Toi, si fine au toucher de mes regards meurtris, Doux velours de mes doigts, Ton haleine est fraîcheur de ma peau assoiffée, Les larmes de tes yeux sont la rosée de mes matins Qui se pose en pluie fine sur ma quête éternelle d'un amour infini qui n'existe qu'en rêve... » La femme... l'amour : la nature nous a-t-elle offert des cadeaux plus somptueux ? Pourtant, la vie d'amour est meublée d'obstacles, espoirs, joies, tristesses... et les fins d'amour, comme les fins de vie, deviennent vite, si l'on n'y prend garde, des coquilles emplies de la seule nostalgie d'un passé oublié. La poésie est souvent l'expression d'un rêve léger comme un nuage de beau temps, mais lorsque le rêve envahit le poète et plonge ses racines dans une expérience profondément vécue, alors la poésie devient image éternelle de notre réalité.
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