Sherlock Holmes cogió el frasco de la esquina de la repisa de la chimenea y sacó la jeringuilla hipodérmica de su elegante estuche de tafilete. Ajustó la delicada aguja con sus largos, blancos y nerviosos dedos y se remangó la manga izquierda de la camisa. Durante unos momentos, sus ojos pensativos se posaron en el fibroso antebrazo y en la muneca, marcados por las cicatrices de innumerables pinchazos. Por último, clavó la afilada punta, apretó el minúsculo émbolo y se echó hacia atras, hundiéndose en la butaca tapizada de terciopelo con un largo suspiro de satisfacción. Yo llevaba muchos meses presenciando esta escena tres veces al dia, pero la costumbre no habia logrado que mi mente la aceptara. Por el contrario, cada dia me irritaba mas contemplarla, y todas las noches me remordia la conciencia al pensar que me faltaba valor para protestar. Una y otra vez me hacia el propósito de decir lo que pensaba del asunto, pero habia algo en los modales frios y despreocupados de mi companero que lo convertia en el último hombre con el que uno querria tomarse algo parecido a una libertad. Su enorme talento, su actitud dominante y la experiencia que yo tenia de sus muchas y extraordinarias cualidades me impedian decidirme a enfrentarme con él. Sin embargo, aquella tarde, tal vez a causa del beaune que habia bebido en la comida, o tal vez por la irritación adicional que me produjo lo descarado de su conducta, senti de pronto que ya no podia aguantar mas.
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