¡Helo alli! Era un estallido sonoro que, de súbito, agitó por el espacio sus alas. Contando, con el reloj a la vista, la duración de la nota sostenida, Bassett recordaba la trompeta del arcangel apocaliptico. Las murallas de una ciudad se habrian desplomado pulverizadas ante aquel amontonamiento de vastas o impulsoras sonoridades. Por milésima vez intentó analizar las cualidades tónicas de aquel alarido enorme que se cernia sobre la tierra toda, hasta las fortalezas interiores de las tribus circunvecinas. La garganta montaraz de donde surgia diriase que vibraba con la marea creciente hasta desbordarse en impetuosas corrientes sonoras por tierra, cielo y aire. Con la fantasia arrebatada y sin freno de un enfermo, creia escuchar el grito poderoso de algún titan de ancestrales tiempos rugiendo bajo la pesadumbre de su miseria o de su ira. Y la voz henchia el espacio por momentos, retadora, suplicante, tan voluminosa y profunda como si quisiera alcanzar a lejanos oidos, allende las fronteras del sistema solar. Y percibiase en la entrana de aquella voz el himno de la protesta, ante el desierto sordo que no tenia oidos para escuchar y sentir sus clamores. «Asi es la fantasia de los enfermos...» Sin embargo, aún se esforzaba por analizar el sonido misterioso, sonoro como el trueno, blando como el tintineo de campanillas de oro, afilado y dulce como la cuerda argentina de un laúd... Pero no; ninguna entre semejantes calidades de sonido, ni aún la mezcla de todas ellas, remedaba el timbre de la inefable voz. No hay palabras ni semblanzas en el vocabulario humano, ni memorias en el recuerdo de la experiencia, con que describirlo adecuadamente.
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