A las nueve de la manana de un dia de finales de noviembre, el tren de Varsovia se acercaba a toda marcha a San Petersburgo. El tiempo era de deshielo, y tan húmedo y brumoso que desde las ventanillas del carruaje resultaba imposible percibir nada a izquierda ni a derecha de la via férrea. Entre los viajeros los habia que tornaban del extranjero; pero los departamentos mas llenos eran los de tercera clase, donde se apinaban gentes de clase humilde procedentes de lugares mas cercanos. Todos estaban fatigados, transidos de frio, con los ojos cargados por una noche de insomnio y los semblantes lividos y amarillentos bajo la niebla.
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