"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Ce spicilège de textes lyriques nous dépeint l'écho de l'âme ulcérée. Cette affliction qui élève le poète et le submerge d'affectivité, d'impressionnabilité. Sustente sa plume ensoleillée et vient caresser l'auréole de sa diaphanéité. C'est dépêtrer de l'âme en désolation les petites fêlures qui nous pèsent comme du sang grumelé. Un parfum de mélancolie, un roseau d'amertume, une nausée de douleur, une invite, une fulmination de pensées et de sentiments carmins.
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