C'est juste Un juste au corps Un goût d'exil Qui excelle au bout des cils À demeure, il y a péril. C'est juste Un juste au coeur Juste un cri Un cri muet Un quoique Quoiqu'on fasse Quoiqu'on ne fasse pas la hauteur Ça ne passe pas de passer à côté C'est juste un « ça va passer » Mais ce n'est pas vrai. C'est juste une vie Une vie de plus Emmitouflée dans la misère Qui ne manque pas d'air. C'est juste un homme Un homme de plus Endormi sous un abribus. La poésie n'est-elle pas passerelle entre les êtres humains, les mots des « passeurs » d'espoirs ?
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