Lentement, les ombres montaient de la forêt, et avec elles s'installait l'obscurité. Haut dans le ciel, deux oiseaux passèrent à tire d'aile ; dans la forêt, on entendait les chamailleries des singes se disputant les places dans leurs arbres à sommeil. Il y avait peut-être dix minutes que nous étions ainsi étendus dans l'eau lorsqu'un bruit singulier nous fit sursauter. Cela semblait venir de tous les côtés à la fois, très près de la terre. C'était incertain, sinistre, menaçant. Cela commençait par une sorte de ronronnement sourd, monotone, mélancolique, et montait jusqu'aux sons les plus hauts, se terminant par un cri suraigu et déchirant : Ha... uhbbbb... ha... uhbbbb...
Nous bondîmes sur nos fusils, après un bref coup d'oeil échangé. Puis nous essayâmes de démêler d'où venait le son. C'était fou, mais, malgré toute notre expérience, aucun de nous n'était capable de déterminer la direction d'où il provenait, pas même si c'était à côté de nous ou beaucoup plus loin. C'était le cri de chasse du tigre royal, toujours maître de son temps et qui ne se donne pas la peine d'aller à la recherche de sa proie.
Ton Schilling a rencontré un vieux forestier hollandais qui a passé sa vie aux Indes néerlandaises. Il lui a confié ses souvenirs de chasse à Java et Sumatra.
Avec Hasim, son fidèle pisteur local, le forestier a traqué le seigneur tigre, l'éléphant de forêt, le sanglier et le muntjac, petit cervidé des îles de la Sonde. Il partit aussi à la recherche des dragons de Komodo.
Une vie rude et solitaire à laquelle la chasse donna tout son piment.
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