La beauté.
Sous les cendres dorées.
Il ne restera que cela.
Les rires clairs des enfants au futur.
La joie des filles au présent.
L'espoir des hommes au passé.
Les gravats seront microphones.
Pour des explorateurs étrangers.
Qui tenteront vaille que vaille.
D'expliquer les humains.
Leur planète, les animaux.
Nombreux, la beauté de l'atmosphère.
Ce bleu, ce bleu surtout.
Qu'ils ne comprendront pas.
Et puis cette étrange manie.
De faire des représentations.
De leurs destructions.
Jamais ils ne sauront .
Qu'on l'appelait la beauté.
Jamais ils ne sauront.
Que nous fûmes seuls à savoir.
Seuls à jouir du trésor.
Que nous avons brûlé.
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