Tout est prétexte au jeu dans l'écriture de Noëlle Renaude.
De ses premiers textes, Divertissements touristiques, L'Entre-deux et Rose, la nuit australienne, jusqu'à 8, son dernier, les mots et les formes s'enchaînent dans une horreur joyeuse. Une écriture des contrastes entre gaieté apparente et gravité certaine. Puis, au détour d'une phrase, anodine, discrète, l'auteur nous cueille, nous saisit, nous embarque dans une course folle. On saute du salon à la courette, de la banquette arrière sordide à la grange du pendu, du monologue fluide au dialogue éclaté.
La vie est là : médiocre et sublime, mais toujours exposée, sans fard ni retenue. On ose, chez elle, tout haut ce que le lecteur pense tout bas. Peu à peu, sans avoir l'air d'y toucher, chacun invente, avec Renaude, un théâtre du mouvement perpétuel.
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
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