«Je n'ai jamais eu à chercher Dieu : je vis avec lui. Avant même que je sois extrait par des spatules du ventre de ma mère où je serais bien resté, si on m'avait demandé mon avis, il était en moi comme je suis en lui. Il m'accompagne tout le temps. Même quand je dors.
C'est ma mère qui m'a inoculé Dieu. Une caricature de sainte mystique qu'un rien exaltait, des pivoines en fleur aussi bien qu'une crotte de son dernier-né, au fond du pot. Je suis sûr qu'elle avait de l'eau bénite en guise de liquide amniotique. Elle exsudait la foi.»
J’aime beaucoup Franz-Olivier Giesbert. L’homme, l’écrivain.
J’ai lu cinq ou six de ses romans qui m’ont bien plu.
Dans celui-ci, il raconte que, sous l’influence de sa mère, depuis tout petit il est très croyant.
Philosophie et religion étaient leurs sujets de prédilection. Ils n’étaient pas toujours d’accord.
Et bien là, je dois dire que j’ai trouvé ce livre très ennuyeux.
J’ai même sauté pas mal de pages.
Je ne suis certainement pas assez pointue sur ces sujets.
Mais ce n’est pas grave, je continue à bien l’aimer quand même.
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