Onze années ont passées, depuis mon dernier voyage chez moi, dans mon pays, l'Iran. Aujourd'hui, je suis une autre femme. Et pourtant, je n'ai pas changé. On me demande souvent : "ça ne te manque pas ?" Et j'ai toujours du mal à répondre. J'imagine que si l'on posait cette question à une personne qui a perdu une jambe ou un bras, elle aurait la même difficulté à répondre.
La question est tellement absurde. Le manque est tellement anormal, tellement contre-nature que je n'arrive même plus à situer la douleur. Simplement, je deviens anormale, hors norme, dérangée. Sans m'en rendre compte, j'essaie d'arrêter le temps, de ne pas voir ce temps qui coule, le temps qu'on me vole... Parce que si le temps passe, je rate des choses, des êtres, et rien que cette idée me rend malade.
Je suis celle qui a fui et qui a raison d'avoir fui. Je ne vous connais pas. ?Vous, vous ne risquez rien. ?Vous savez d'où je viens et où je vais, vous connaissez ces rues, vous connaissez ces heures. Vous connaissez vos plans. ?Moi, je ne connais rien, je risque tout devant vous.
Un texte fort sur l'exil, ce sentiment "d'étrangeté" qui donne l'impression de n'être chez soi nulle part, et même, de n'être "soi" nulle part. Sortir des normes et se sentir dé-rangée.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
