Bajo el manto de estrellas de una noche espléndida y glacial, Roma se extiende mostrando a trechos la mancha de sombra de sus misteriosos jardines de cipreses y laureles seculares que tantas cosas han visto, y, en islotes mas amplios, la clara blancura de sus monumentos, envolviendo como un sudario, el cadaver de la Historia.
Gente alegre y bulliciosa discurre por la calle. Pocos coches. A pie van los ricos, mezclados con los contadinos, labriegos de la campina que han acudido a la magna ciudad trayendo cestas de mercancia o de regalos. Sus trapos pintorescos y de vivo color les distinguen de los burgueses; sus exclamaciones sonoras resuenan en el ambiente claro y frio como cristal. Hormiguean, se empujan, corren: aunque no regresen a sus casas hasta el amanecer -que es cosa segura-, quieren presenciar, en la Basilica de Trinità dei Monti, la plegaria del Papa ante la cuna de Gesù Bambino.
-Si; el Papa en persona -no como hoy su estatua, sino él mismo, en carne y hueso, porque todavia Roma le pertenece- es quien, en presencia de una multitud que palpita de entusiasmo, va a arrodillarse alli, delante la cuna donde, sobre mullida paja, descansa y sonrie el Nino. Es la noche del 24 de diciembre: ya la grave campana de Santangelo se prepara a herir doce voces el aire y la carroza pontifical, sin escolta, sin aparato, se detiene al pie de la escalinata de Trinità.
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